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Noticia original pdf |
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REPORTAJE: DÍA DE LA MUJER Historia de una
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De escuela en escuela, de pueblo en pueblo
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CARMEN MORÁN – Madrid |
La maestra Dori tenía 23 años cuando empezó a trabajar en la escuela de
Villar de Omaña, en las montañas de León. Los niños no llegaban a la media
docena pero todos tenían "ese afán de aprender" capaz de colmar la vocación
incluso del que no la tenga. Dori la tenía. Sus hermanas le recuerdan que
cuando era chica sólo quería "jugar a las maestras". Y rememora bajito, como
hurgando en sus recuerdos, aquellos niños de los años setenta que la miraban
"con los ojos de plato" en Villar, primero, en Villavelasco después, en
Espinoso de Compludo. "Tenías toda la ilusión, eran tiempos de cambio,
empezaban los trabajos manuales, la gimnasia, la escuela era otra",
recuerda. Ahora, con 59 años, quiere jubilarse ya. "Hay que dejar paso a la
gente joven". El curso que viene será el primero en más de un tercio de
siglo que no entre a las aulas cada mañana.
Hoy, como homenaje a todas las maestras, para celebrar por adelantado el día
de la mujer, ha prestado su historia, que es la de muchas de sus compañeras,
para este reportaje.
Aquellos niños de los setenta tenían todas las edades, problemas diversos,
muchas virtudes, los había de todas las clases, y todos metidos en una sola
aula al cuidado de la maestra, en la que los padres habían depositado sus
esperanzas para mejorar el futuro. "Estaban todos los niños atentos a ver
qué decías", sigue recordando Dori.
Dori Reyero se quedaba en una pensión del pueblo, "con una patrona
encantadora". "No me dejaba pelar patatas, ni sacar agua del pozo, ni traer
la leña, porque no quería que me estropeara las manos", se ríe. A cambio, la
mujer le pedía que charlaran cada noche al abrigo de la lumbre. ¿Enseñaba
Dori a la patrona? "No, fue ella la que me enseñó a mí. Quería que
aprendiera a hacer ganchillo, y aprendí. Íbamos dando la vuelta al tronco en
la chimenea y hacíamos ganchillo, una noche tras otra".
Cuando llegaba el fin de semana la maestra caminaba ocho kilómetros hasta
otro pueblo para pasar los dos días con otros colegas. Y el lunes, de vuelta
a Espinoso de Compludo. Andando. "Me mantenía como una gacela", ríe de
nuevo.
Aquellas escuelas unitarias, rurales y desangeladas, fueron cerrando. "Un
día subió la inspectora, otra mujer encantadora de la que guardo un recuerdo
entrañable, nos vio allí a los niños y a mí, muertos de frío -cada uno
llevábamos un poquito de leña- y le dio una pena tremenda. Me encargó que
echara un vistazo por el pueblo, a ver la gente joven que se quedaría allí,
las posibilidades de que creciera el número de alumnos… Pero era
imposible, así que cerró la escuela".
Dori se casó, tuvo cuatro hijos y se asentó, por último, en San Miguel de
las Dueñas, para dar clases en un centro agrupado donde se educaban alumnos
de todas las escuelitas rurales de la zona. El centro escolar está al lado
de un monasterio del Císter. "La vida de esas monjas, sus horarios, su
orden, me han servido de guía. Ora et labora. Yo se lo decía a mis alumnos:
su ‘ora’ es nuestro silencio en clase, porque nosotros no oramos, claro".
La vocación de esta maestra no se ha apagado -"lo llevo en el corazón"- pero
los últimos años no han sido fáciles para muchos docentes. Tampoco para
ella. "A veces le decimos al psicólogo del colegio que no avanzamos, que no
vemos el fruto. Algunas colegas lo pasan muy mal". Pero él les recuerda que
muchos de sus antiguos alumnos son hoy hombres y mujeres de provecho. "Y es
verdad, algunos son médicos, otras profesoras, a una alumna la vi el otro
día trabajando en la televisión autonómica". La vida va tomando otras
formas, pero esta maestra guarda la satisfacción de "haber sacado
generaciones adelante".
La de los docentes es una de las profesiones más feminizadas, donde la
figura de la mujer nunca ha sido extraña. Cuando Dori echa un vistazo atrás
con perspectiva de género dice: "Yo estaba sola de pueblo en pueblo. No
había hombres. La verdad es que hacía y deshacía a mi antojo". Cuando ha
tenido compañeros su relación con ellos, dice, ha sido siempre "cordial".
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